dimanche 9 décembre 2018

Ombre mot


Être là, précisément,
dans ce bonheur, ce bonheur-là, à l'orée de l'insoutenable
en amour d'un désir sans objet,  juste l'image, le rêve de l’objet.

Pleurs du corbeau ont coulé rouge en pétales camélias dans l’interstice de rideaux chevelures charbon blanc.

À mains nues, tâtonner  vers le mot  le plus silencieux, le plus neigeux, le plus disparaissant à la pulpe des doigts,  l'ombre mot  de l’objet,  duvet d’oiseau accroché à l'aubépin de la mémoire.

Le vent d’autan, le vent d'antan
soudain le prend…
l’a emporté. 






nc