Être
là, précisément,
dans
ce bonheur, ce bonheur-là, à l'orée de l'insoutenable
en
amour d'un désir sans objet, juste
l'image, le rêve de l’objet.
Pleurs
du corbeau ont coulé rouge en pétales camélias dans l’interstice de rideaux
chevelures charbon blanc.
À
mains nues, tâtonner vers le mot le plus silencieux, le plus neigeux, le plus
disparaissant à la pulpe des doigts, l'ombre mot
de l’objet, duvet d’oiseau
accroché à l'aubépin de la mémoire.
Le
vent d’autan, le vent d'antan
soudain
le prend…
l’a
emporté.
nc
